There’s another family living in this house. Not inside, exactly—more like… just outside, by the front porch light. I’m not sure if they pay rent or if they own that little nook, but according to Smores (who pretends she’s not watching but definitely is), this is the third year their kids were born right there. Third! Can you imagine?

Last year, I was keeping a low profile—figuring things out, licking my wounds (metaphorically, of course), and trying not to draw attention. I remember hearing a very loud discussion one morning. Two finches, mid-argument, debating—chirping up a storm over which corner of the porch to settle in. She wanted a change. He was attached to the old spot. Sounded very married.

In the end, they went with last year’s real estate. Compact, sheltered from the rain, not too hot, not too windy. He said it had “just the right draft and excellent access to groceries”—which I assume meant bugs, seeds, and whatever else birds snack on. I never saw the little ones directly, but one day there were voices—soft, high-pitched squeaks—and the next thing I knew, silence. They were gone.

Back then, I didn’t have the heart to get involved. But this year? This year was different.

This spring, my hooman and I were both curious. One evening, we sat by the window together watching them rebuild. She made chirping sounds at me, trying to imitate the finches. I didn’t have the heart to tell her that she sounds nothing like them and everything like a confused squirrel. I love her, but I do wish she’d just use her normal voice—I’m not a kitten anymore and my ears aren’t what they used to be.

Anyway, once the birds got settled, we started talking. Through the open window, we exchanged words—well, chirps and meows—and I learned a lot. They’re house finches, by the way. Pretty common in these parts, but still charming. The dad told me his mate insisted they consider the opposite side of the porch this year, but he wasn’t having it. Said this side felt safer. More homey. Better airflow. And it was close to the same feeder station they like, plus a good splash zone for their morning bath routine.

They’re chatty, those two. He was the main talker—friendly fellow. I never did get a clear answer about their legal status here (tenant or squatter), but honestly? If my hooman doesn’t mind, who are we to judge?

From my perch, I couldn’t see their nest perfectly—just the flutter of wings and the occasional flash of tail feathers—but it was close enough for a neighborly wave and the odd “how’s the weather up there?” conversation. They’d fly past my window throughout the day like they were checking in.

Last week, the kids fledged. That’s bird-speak for “took the leap”—first flaps, first crashes, first sky. I didn’t see them go, but I felt the quiet settle in. The nest is still there, empty now. No more squeaky chirps. No more squabbles over which twig goes where.

The parents haven’t been around as much. They might still be nearby—finches don’t usually fly too far from where they hatch—but I do hope they’ll come back next year. We were just getting to know each other.

They’re good birds. Solid neighbors. Kind of loud in the mornings, but hey—we all have our quirks. I knock things off tables when I’m excited.

Anyway, this is Jack—porch watcher, cat of peace, finch enthusiast—signing off. Until next time.

As Crónicas de Jack, O Gato Observador: A Família de Tentilhões

Há outra família a viver nesta casa. Não cá dentro, exatamente, mais ali, num dos recantos do alpendre da frente. Não sei se pagam renda ou se aquilo é propriedade deles, mas segundo a Smores (que finge que não está a ver, mas está), este já é o terceiro ano em que têm crias ali. Terceiro! Imaginem só.

No ano passado, eu estava mais introspectivo, a tentar perceber a vida, a lamber as feridas (só em sentido figurado, claro), e a evitar dar muito nas vistas. Lembro-me de, certa manhã, ouvir uma discussão bem acesa. Dois tentilhões aos gritos, ou melhor, chilreios, sem se entenderem quanto ao melhor canto para se instalarem. Ela queria mudar. Ele estava apegado ao sítio do costume. Soavam mesmo como um casal de longa data.

Acabaram por escolher o mesmo cantinho do ano anterior. Aconchegado, protegido da chuva, nem muito sol nem muito vento. Ele disse-me que era o local perfeito: “boa corrente de ar e excelente acesso à mercearia”, o que eu presumo que seja código para sementes, insetos e outras iguarias de pássaro. Nunca vi bem os pequenitos, mas um dia comecei a ouvir chilreios fininhos, e passado pouco tempo… silêncio. Já tinham voado.

Nessa altura, não me meti. Mas este ano? Este ano foi diferente.

Nesta Primavera, tanto eu como a minha humana ficámos curiosos. Uma noite, sentámo-nos à janela a ver os tentilhões a instalar-se. Ela começou a chilrear para mim, a tentar imitá-los. Juro que parecia mais um esquilo confuso do que um pássaro. Amo-a, mas preferia que falasse com a voz dela, já não sou um gatinho e os meus ouvidos já não são o que eram.

Quando finalmente a família Tentilhão se instalou, começámos a conversar. Com a janela aberta, trocámos uns miaus e chilreios. Fiquei a saber que são tentilhões-domésticos, bastante comuns por aqui, mas ainda assim encantadores. O Sr. Tentilhão disse-me que a companheira insistiu em mudar para o lado oposto da varanda este ano, mas ele não quis. Disse que este lado era mais seguro. Mais acolhedor. Com melhor sombra e menos vento e chuva. E ainda tinham acesso fácil a comida e água.

Eles são faladores, especialmente ele, simpático e sempre com uma opinião, bom rapaz. Nunca cheguei a perceber se o recanto é alugado ou se são uns sem-abrigo com sorte, mas sinceramente, se a minha humana está bem com isso, ninguém tem nada a haver com isso!

Da minha janela não vejo o ninho diretamente, só um bater de asas aqui e ali, e às vezes um rabo de penas a passar apressado, mas estou perto o suficiente para um aceno amigável e uns comentários sobre o tempo. Voam muitas vezes ao pé da minha janela, quase como se viessem dizer olá.

Na semana passada, os miúdos abandonaram o ninho. É assim que os pássaros dizem “deram o salto”, primeiras asas, primeiros voos, primeiros trambolhões. Não os vi sair, mas senti o silêncio a instalar-se. O ninho ainda lá está, vazio. Já não há chilreios nem discussões sobre qual o galho mais estável.

Os pais andam desaparecidos, mas devem andar por aí perto, os tentilhões normalmente não vão muito longe de onde nascem. Espero mesmo que regressem para o ano. Começámos a criar uma amizade…

São bons vizinhos. Um bocado barulhentos de manhã, mas quem não tem manias? Eu, por exemplo, atiro coisas das mesas quando me entusiasmo.

Enfim, daqui fala o Jack, o observador da varanda, gato pacifista, entusiasta de tentilhões. Despeço-me, até à próxima.