A Whispered Tale by Jack the Noble (and Slightly Confused)

When your brother thinks you’re in a wildlife hostage situation, but really you’re just watching a baby deer sleep under the hedge.

Something is happening outside this room.
I can feel it in my whiskers.

Smores has been pacing. Back and forth. Back and forth.
The sound of her paws above echoes through the house like a slow, steady drumbeat of doom.

She mutters things under her breath — half-sentences, clipped warnings.
I caught a few words: “the human should know… the computer… unreachable…”
Well, I can see the computer from here. I’m looking at it right now.
If only I had thumbs. Or a guide.

So naturally, I asked.

“What’s going on?” I meowed through the door.
“Should I be alarmed? Should I prepare snacks?”

She responded, but vaguely. She always does.
“There’s a fawn,” she said.
As if that explained anything.

Then: “It’s not for you.”

What’s not for me? The fawn? The situation? The snack tray?
Am I never to be included in important affairs?

And then — the scent. Apples.
Sweet. Fresh. Forbidden?

I called to her. No answer.
I tried again — louder, more melodically this time. Still nothing.
Classic Smores. All mystery, no footnotes.

So I did what any responsible feline would do in a crisis:
I pieced together the evidence.

🐱Smores is pacing.

🚶‍♀️Mommy keeps peeking out the window.

🍎The scent of apples lingers like a clue.

🐈‍⬛No one will tell me anything.


The conclusion was obvious:
The doe has left. We are now in charge.
And a deer — or possibly some other majestic wild beast — is at the gates, hoping to come inside.

We must prepare.

All day I kept my guard.
I performed heroic rolls across the rug.
Practiced my sudden ninja sprints.
Delivered at least one operatic warning yowl to the shadows (for morale).

Still, the door remained closed.
Smores remained secretive.
Mommy? Absent. Well — she did appear briefly to clean my litter box, give me food, and hug me gently while whispering, “There’s a fawn in our backyard.”
I think she had tears in her eyes.

I reassured her: “Fear not! I shall protect me— thee! I meant thee!”

She smiled. Then she left. Again.

I sang to the hallway. I howled into the vents. I offered ballads to the silence.

Nothing.

And then — finally — she returned.

I launched into my report immediately:

“You’re back! Good.
We’re under threat!
There’s fruit! Possibly sabotage!
There’s been betrayal. And pacing. And I believe a woodland uprising is underway!”

I wove around her legs with all the urgency of a general at war.
She smiled. Smiled!
Oh, gentle human. It is no time for smiling. It is time for strategy. Defense. Possibly snacks.

I stood tall. I let out one final dramatic yowl.
Because I, Jack the Watcher of Shadows,
have tales to tell.
Even if none of them entirely make sense.

Capítulo Três Meio: As Baladas do Quarto da Frente

Um Conto Sussurrado por Jack, o Nobre (e Ligeiramente Confuso)

Quando o teu irmão acha que estás numa situação de sequestro pela vida selvagem, mas na verdade estás só a ver um bebé veado dormir debaixo do arbusto.

Algo se passa lá fora. Sinto isso nos meus bigodes.

A Smores tem andado de um lado para o outro. Para cá. Para lá. Para cá. Para lá.
As patas dela ecoam na casa, como tambores de desgraça, em ritmo lento.

E murmura coisas. Frases cortadas, avisos estranhos.
Ouvi partes como: “a humana devia saber… o computador… inacessível…”
Ora, eu vejo o computador daqui. Estou a olhar para ele agora mesmo.
Se ao menos tivesse polegares. Ou um manual de instruções.

Por isso, claro, perguntei.

“O que se passa?” miei eu pela porta.
“Devo preocupar-me? Devo preparar mantimentos?”

Ela respondeu. Mas de forma vaga. Como sempre.
“Há uma cria de veado,” disse.
Como se isso explicasse tudo.

Depois: “Não é para ti.”

O que não é para mim? O veado? A situação? O tabuleiro com maçãs?
Nunca sou incluído nas coisas importantes…

E depois aquele o cheiro… Maçãs.
Doces. Frescas. Proibidas?

Chamei por ela. Nenhuma resposta.
Tentei outra vez, mais alto, mais musical. Nada.
Típico da Smores. Só segredos, nenhuma informação útil.

Fiz, então, o que qualquer felino responsável faria numa crise:
Juntei as pistas.

🐱A Smores anda a rondar.

🚶‍♀️A Mamã não pára de espreitar pela janela.

🍎O cheiro a maçã paira no ar como um presságio.

🐈‍⬛E ninguém me conta nada.


A conclusão é clara:
A mãe da cria foi-se embora. Agora, somos nós que mandamos.
E um veado, ou alguma criatura nobre da floresta, quer entrar.

Temos de estar preparados.

Esperei o dia inteiro, em prontidão.
Fiz cambalhotas dramáticas no tapete.
Treinei sprints relâmpago.
Lancei pelo menos um uivo guerreiro às sombras (só por precaução).

Mas a porta continuou fechada.
A Smores manteve o mistério.
A Mamã? Desaparecida. Quer dizer, apareceu uma vez para limpar a minha caixa de areia, dar-me comida e fazer-me festas enquanto dizia baixinho: “Há uma cria de veado no nosso quintal.”
Juro que vi lágrimas nos olhos dela.

Eu tranquilizei-a: “Não temas! Eu proteger-me-ei, Te! Quis dizer Te!”

Ela sorriu. Depois saiu. Outra vez.

Chamei pelo corredor. Cantei para as condutas. Ofereci baladas à solidão.

Nada.

E então, finalmente, a Mamã voltou.

Lancei logo o meu relatório:

“Voltaste! Ainda bem. Estamos sob ameaça! Há fruta! Sabotagem!
Traição. Fuga. E, provavelmente, há uma insurreição da floresta em andamento!”

Enrosquei-me nas pernas dela com a urgência de um general em campo. Ela sorriu. Sorriu!
Oh, doce humana. Não é tempo de sorrisos. É tempo de estratégia. Defesa. E talvez snacks…

Pus-me de pé, todo erguido. Soltei mais um uivo dramático.
Porque eu, Jack, o Vigilante das Sombras, tenho muitas histórias para contar.
Mesmo que nenhuma delas faça muito sentido.