Left a little offering for a quieter visitor and her baby in the backyard. Sometimes kindness is just a plate of apples and a lot of space…

This morning, I placed a plate of apples outside.
Not for myself, and not for guests —
but for someone quieter than words,
a visitor who arrived with the hush of evening.

There, nestled in the stillness beneath a veil of green,
lay a fawn.

Curled like a whisper, hidden from the world.

Her mother had left her there — not out of abandonment, but out of fierce, quiet love.

This is the way of deer. The doe will gently tuck her baby into the tall grass or shaded corners of a yard and slip away unseen, drawing attention away from the place she holds most dear.

And so, the fawn waits.
Alone — but never forgotten.

We’re told — and rightly so — not to intervene.
Not to approach. Not to touch.
Not even to linger too long.

The absence of the mother is not cause for alarm — she’s nearby, watching, waiting for the hush to return. She comes back when the world has softened into dusk, when the air holds fewer footsteps and the shadows stretch long and safe.

So I watched from indoors. Quietly. With care.
The apples I left weren’t a meal — they were a kind of offering. A symbol of peace. A soft hello to the wild eyes that might pass and feel safe enough to stay.

Because sometimes kindness doesn’t look like doing something.
It looks like not doing.
It looks like stepping back.

If you ever find a fawn this way — curled, still, seemingly alone — the best thing you can do is offer space.
Give time.
Give the gentle gift of not interfering.

And if your heart, like mine, feels the urge to worry — stay near, but from a window.
You’ll see more than you expected.
And you may understand more than you thought you would.

Because the forest — in its own wild wisdom — knows what it’s doing.

And kindness, sometimes, is as simple and profound as staying still.

As Maçãs na Mesa

Deixei uma pequena oferenda para uma visitante silenciosa e para o seu bébé, no quintal. Ás vezes, a bondade é, simplesmente, um prato de maçãs e distância…

Esta manhã, coloquei um prato de maçãs lá fora.
Não para mim, nem para visitas, mas para alguém mais silencioso do que as palavras, uma visitante que chegou com o sussurro da noite.

Ali, aninhada na quietude sob um véu de verde, estava uma cria de veado.

Enrolada como um sussurro, escondida do mundo.

A mãe deixou-a ali, não por abandono, mas por um amor firme e silencioso.

É assim que os veados vivem. A corça esconde cuidadosamente a sua cria na erva alta ou em recantos sombreados, e afasta-se sem ser vista, para não atrair atenções para o lugar que mais ama.

E assim, a cria espera.
Sozinha, mas nunca esquecida.

Dizem-nos, e com razão, para não intervir. Não nos aproximarmos. Não tocarmos. Nem sequer ficarmos por perto tempo demais.

A ausência da mãe não é motivo de alarme, ela está por perto, a observar, à espera que o mundo volte a acalmar.

Ela regressa quando o silêncio volta a cair, ao anoitecer, quando o ar abranda os passos e as sombras se estendem longas e seguras.

Por isso, observei de dentro de casa. Em silêncio. Com cuidado. As maçãs que deixei não eram uma refeição, eram uma espécie de oferenda. Um símbolo de paz. Um “olá” suave aos olhos selvagens que talvez passassem por ali e se sentissem seguros para ficar.

Porque, às vezes, a bondade não se vê no que fazemos. Vê-se no que escolhemos não fazer. Vê-se quando damos um passo atrás.

Se alguma vez encontrares uma cria assim, encolhida, imóvel, aparentemente sozinha, o melhor que podes fazer é dar-lhe espaço.
Dar tempo. Oferecer o dom silencioso de não interferir.

E se o teu coração, como o meu, se inquietar,  fica por perto, mas observa de uma janela. Verás mais do que esperavas. E talvez compreendas mais do que pensavas ser possível.

Porque a floresta, na sua sabedoria selvagem, sabe bem o que faz.

E, por vezes, a bondade é simplesmente isto: ficar quieto.