Curled up by the shrub, nearly invisible, but I saw her.
The human didn’t. The other cat… not a chance.
But I, Smores —
Queen of the Windowsill, Sentinel of Shadows, Guardian of Important Things —
I saw her.
A fawn, so tiny she could fit on one of the living room cushions
(if we cleaned it first).
She was there. Alone. And I knew what that meant: The Mother Deer is nearby.
All cats know this. It’s ancient knowledge.
Deer mothers leave their little ones hidden and go about their business.
Then they return. They always return.
But the human began pacing, worried. Opening curtains. Watching.
I watched too.
With far more elegance, of course.

And Jack… ah, Jack.
Locked in the his room. Singing to the walls. Imagining invasions and apple-fueled conspiracies. So dramatic.
“Smores! What’s happening in there?”
“Nothing for you,” I replied.
Because it wasn’t.

It was for me.
For those who watch quietly.
Sometimes, stories aren’t meant for meddling.
They’re meant to be witnessed —
in silence,
with a calm heart
and attentive eyes.
That’s what I did.

The mother returned, just as I knew she would.
And me?
I remained on the windowsill, majestic and discreet,
watching the morning unfold in secret.

(And then I had a snack.
Because being queen makes you hungry.)

Capítulo Quatro: A Rainha do Parapeito

Enroscada junto ao arbusto, quase invisível,
mas eu vi.

A humana não viu. O outro gato… nem pensar.

Mas eu, Smores, Rainha do Parapeito, Sentinela das Sombras, Guardiã das Coisas Importantes, vi.

Uma cria de veado, tão pequenina que caberia numa das almofadas da sala (se a lavássemos primeiro).

Ela estava ali. Sozinha. E eu sabia o que isso queria dizer: A Mãe Veado anda por perto.

Todos os gatos sabem isto. É conhecimento ancestral.
As mães veado deixam os seus pequenos escondidos e vão tratar da vida. Depois voltam. Sempre voltam.

Mas a humana começou a andar de um lado para o outro, preocupada.
A abrir cortinas. A observar.

Eu também observei. Com muito mais elegância, claro.

E o Jack… ah, o Jack.

Trancado no seu quarto. A cantar para as paredes. A imaginar invasões e conspirações com maçãs. Tão dramático!

“Smores! O que se passa por aí?”

“Nada para ti,” respondi.

Porque não era.

Era para mim.
Para quem observa com calma.

Às vezes, as histórias não são para intervir.

São para assistir em silêncio, com o coração quieto e os olhos atentos.

Foi isso que fiz.

A mãe voltou, como eu sabia que voltaria.

E eu?

Eu permaneci no parapeito, majestosa e discreta,
a ver a manhã passar em segredo.

(E depois fui comer. Porque ser rainha dá fome.)