Tonight, I was alone — but I am not lonely.
Looking at what lies upon the table, I see more than food. I see stories, hopes, dreams, accomplishments, and the quiet presence of many lives gathered together through the things they’ve created.

A dinner laid out on an American-made table — sturdy, honest, crafted with care. On it rests a simple baguette, a wedge of French cheese, a slice of Portuguese cheese, and a bottle of Portuguese wine that feels like a whisper from home — its grapes grown in the vineyard of a friend of a friend, carrying stories in every sip. Beside them, a plate of sliced pears, grown in American soil, glows softly in the candlelight — a tender reminder that roots can spread beautifully across borders.

Same table, different flavors. Different scents. Different recipes.
And yet, all of them share this one piece of wood — a table shaped by other hands, other trades, other knowledge. Together, they form something singular, something irreplaceable — much like the gatherings it hosts.

In my family, reunions were always around a table.
It was never just about the food. It was about the voices that rose and fell, sometimes in laughter, sometimes in disagreement, but always in love. Conversations flowed like good wine — a little bold, a little unpredictable, but always generous.

Sometimes the debates grew heated, but the warmth of shared bread and stories softened the edges. The meal was just an excuse — a beautiful pretext — for another gathering.
Different ideas, different tastes, different worlds meeting halfway across a table.

And even tonight, in the quiet, I feel them all here — the memories, the hands, the laughter.
Because it doesn’t matter the longitude or the latitude — hearts thrive on quality, and love flourishes in the time we give it.

In the end, what truly matters isn’t what is served on the plates — it’s what is shared in the hearts.

Love is being served.
Always.

💛 Quando à mesa se serve Amor

Esta noite estava sozinha, mas não me senti só.
Ao olhar para o que repousa sobre a mesa, vejo mais do que comida. Vejo histórias de vida, esperanças, sonhos, conquistas e a presença silenciosa de tantas vidas que, de alguma forma, se encontram aqui, através do que criaram.

Um jantar sobre uma mesa feita na América, sólida, honesta, trabalhada com cuidado.
Sobre ela repousa uma baguete, um pedaço de queijo francês, outro de queijo português e uma garrafa de vinho português que me leva de volta a casa, o vinho é produzido na Quinta de um amigo de um amigo e, em cada gole, traz consigo uma história.
Ao lado, um prato de peras fatiadas, cultivadas em solo americano, brilha suavemente à luz das velas,  um lembrete terno de que as raízes podem espalhar-se e florescer para lá das fronteiras.

A mesma mesa, diferentes sabores.
Diferentes aromas.
Diferentes receitas.
E, ainda assim, todos partilham o mesmo pedaço de madeira, uma mesa moldada por outras mãos, outros ofícios, outros saberes. Juntos, criam algo único e insubstituível, tal como os encontros que nela acontecem.

Na minha família, as reuniões eram sempre à volta da mesa.
Nunca foi apenas pela comida. Era pelas vozes que se entrelaçavam, ora em risos, ora em discussões, mas sempre com amor. As conversas corriam como bom vinho, um pouco intensas, um pouco imprevisíveis, mas sempre generosas.

Por vezes, o tom subia, mas o calor do pão partilhado e das histórias contadas adoçava qualquer diferença.
A refeição era apenas um pretexto, um belo pretexto, para mais um encontro.
Ideias diferentes, gostos diferentes, mundos diferentes que se cruzavam à volta da mesa.

E mesmo nesta noite, no silêncio, sinto-os aqui comigo, as memórias, as mãos, as gargalhadas.
Porque não importa a longitude nem a latitude, os corações florescem em  qualidade e o amor cresce de acordo com o tempo que lhe dedicamos.

No fim, o que realmente importa não é o que se serve nos pratos, é o que se partilha.

E o Amor está a ser servido.
Sempre.