So much had changed in three years.
At last, she allowed herself the luxury of stopping and reflecting on her life.

Sitting on the sand, her gaze lost in the blue horizon, she thought about how much her world had transformed in such a short time. The plans she had once drawn had fallen by the wayside, as had the disappointments. Heartbreak no longer existed — it was time to gather the pieces and move forward. It was time for reconstruction. A new beginning, knowing she was no longer the same, even though she felt somewhat lost within this new skin.

That was why she decided to write a message to her future self and send it in a bottle, just like castaways do. Exactly like castaways.
This bottle would not contain a cry for help, but advice. It would carry encouragement, not desolation. A message of hope. Yes — that was it.

The sea air had always helped her clear her thoughts. Over time, she had learned not to rely on anyone to solve her problems. She had confirmed that shoulders to lean on were rare, even just to vent. She was alone, but not isolated. That was the reality she needed to face — and embrace — in order to move forward. There was no point in running away. She didn’t want to. Pretending was just as useless.

Before her stretched an endless sea… but of sand, not water. Arid land, hot, golden, undulating, yet without the soothing, rhythmic cadence of the tides. Reality revealed the Desert to her. Her heart longed for the Ocean.

In her hands, the bottle remained empty. On the paper, only meaningless scribbles. The sand slipped before her eyes like an hourglass, reminding her that Time does not stop, does not slow down, does not wait, nor does it show compassion. It moves on. It passes.

She had lost herself somewhere in the world, in an unknown, uncontrollable, and harsh land — very harsh — that had transformed her into a being focused solely on survival. She had forgotten how to live, as if that no longer mattered. And the bottle… it still had no message.

She felt the sand give way beneath her feet, creeping into her shoes. Staying meant no longer seeing the sea. That was not an option. She kept walking. Forward. Toward the sea. Alone.

When she finally reached the shoreline, the cool sea breeze flooded her to the very core of her being, revitalizing her essence. That was when she looked at her hands — dry, worn, almost destroyed. Her skin had become rough, hardened, resistant to the elements. Her face — her face seemed lost among lines and grimaces. She had forgotten how to smile. Her voice had been left somewhere along the way, something undefined between a squeak and a whisper. Unrecognizable.

She needed to nourish what had been worn down.
She needed to care for what had been destroyed.

But first, she wrote the letter, placed it inside the bottle, and threw it into the sea.

On the paper, besides her name, there was only one piece of advice:

Love yourself.

A Carta

E tanta coisa mudou em três anos.
Finalmente pôde dar-se ao luxo de parar e refletir sobre a própria vida.

Sentada na areia, com o olhar perdido no horizonte azul, pensava em quanto o seu mundo se transformara em tão pouco tempo. Os planos que traçara ficaram pelo caminho, assim como as desilusões. O desamor já não existia — era tempo de apanhar os pedaços e seguir em frente. Era tempo de reconstrução. Um recomeço, consciente de que já não era a mesma, embora se sentisse estranhamente perdida dentro desta nova pele.

Foi por isso que decidiu escrever uma mensagem para o seu “eu” do futuro e enviá-la numa garrafa, tal como os náufragos. Exatamente como os náufragos.
Esta garrafa não conteria um pedido de ajuda, mas conselhos. Não levaria desolação, mas encorajamento. Seria uma mensagem de esperança. Sim, era isso.

A maresia sempre a ajudara a clarificar ideias. Aprendera, com o tempo, a não contar com ninguém para lhe resolver os problemas. Confirmara que eram raros os ombros onde poderia encontrar apoio, nem que fosse apenas para desabafar. Estava sozinha, mas não isolada. Era essa a realidade que precisava de enfrentar — e de abraçar — para poder seguir em frente. Não adiantava fugir. Nem queria. Fingir também não servia de nada.

À sua frente estendia-se um mar infinito… mas de areia, não de água. Terra árida, quente, dourada e ondulante, sem o ritmo cadenciado e refrescante das marés. A realidade mostrava-lhe o Deserto. O coração ansiava pelo Oceano.

Nas mãos, a garrafa permanecia vazia. No papel, apenas rabiscos sem nexo. A areia escorria diante dos seus olhos como numa ampulheta, lembrando-lhe que o Tempo não pára, não abranda, não espera, nem tem compaixão. Segue. Passa.

Perdera-se algures no mundo, numa terra desconhecida, incontrolável e dura — muito dura — que a transformara num ser de sobrevivência. Esquecera-se de como viver, como se isso tivesse deixado de ser importante. E a garrafa… continuava sem mensagem.

Sentia a areia a ceder sob os pés, a entrar-lhe pelos sapatos. Ficar significava deixar de ver o mar. Isso não era opção. Continuou a andar. Em frente. Na direção do mar. Só.

Quando, finalmente, chegou à orla da praia, a brisa fresca envolveu-a até ao âmago do ser, revitalizando-lhe a essência. Foi então que olhou para as mãos ressequidas, marcadas, quase destruídas. A pele tornara-se seca, dura, resistente às intempéries. O rosto — o rosto parecia perdido entre rugas e esgares. Esquecera-se de como sorrir. A voz ficara algures pelo caminho, indefinida entre um guincho e um sussurro. Irreconhecível.

Precisava de nutrir o que se gastara.
Precisava de cuidar do que se destruíra.

Mas antes escreveu a carta, colocou-a dentro da garrafa e atirou-a ao mar.

No papel, para além do seu nome, lia-se apenas um conselho:

Ama-te.