A journey to Morocco now feels as though it belongs to another lifetime, to a world I no longer inhabit in quite the same way.

The loom I encountered there, heavy with its cloths, has since become a fable of my own life: the same threads, yet countless patterns; the same material, yet distinct fabrics, endlessly different outcomes. Within that weave live the many versions of myself that inhabit my soul—some threads torn and hardened by strain, others frayed, almost broken, and yet, among them, delicate and nearly perfect strands, quietly strong, holding the entire fabric together.

Diverse experiences broaden the mind—vibrant colours, unfamiliar textures, a richness that both unsettles and awakens. A monotonous life, by contrast, tightens the gaze: labyrinthine paths that always lead back to the same place, predictable movements, weaves repeated until surprise fades.

And yet, to remain too long in either state is, paradoxically, impoverishing. An excess of novelty can scatter meaning; an excess of sameness can dull wonder. Neither alone nurtures an enlightened mind nor a truly abundant life.

It is the tension between the two that allows astonishing patterns to emerge. We need both continuity and rupture, habit and adventure, to weave fabrics that are uniquely our own.

How we choose to intertwine them—how we style the weave—shapes not only the design of our lives, but the depth with which we savour them.

It is always the same movement that brings the threads together.

The shuttle passes, crosses, returns—again and again—undisturbed, undistracted, faithful to its path. Unruffled by uneven threads, unafraid of small tears, it continues. And, slowly, the fabric comes into being.

So it is with a life.

By showing up each day, by gently weaving every experience—what wounds and what glows, what frays and what endures—we shape, almost without noticing, the fabric of our soul. Our mind. Ourselves.

Tear

Uma viagem a Marrocos parece-me agora pertencer a outra vida, a um mundo que já não habito da mesma forma.

O tear que ali encontrei, carregado de tecidos, tornou-se desde então numa fábula da minha própria vida: os mesmos fios e, no entanto, incontáveis padrões; a mesma matéria, mas tecidos distintos e resultados infinitamente diferentes. Nesse entrelaçar vivem as muitas versões de mim que habitam a minha alma, alguns fios rasgados e endurecidos pela tensão, outros gastos, quase quebrados, e fios delicados, quase perfeitos, silenciosamente fortes, sustentando todo o tecido.

As experiências diversas alargam a mente, são cores vibrantes, e texturas inesperadas, numa riqueza que inquieta e desperta.

A vida monótona, pelo contrário, estreita o horizontal, levando o nosso espírito por caminhos labirínticos que conduzem sempre ao mesmo lugar, em gestos previsíveis, tramas repetidas até que o assombro se perde.

E, no entanto, permanecer demasiado tempo em qualquer um destes estados é, paradoxalmente, empobrecedor. O excesso de novidade pode dispersar o sentido; o excesso de repetição pode entorpecer o espanto. Nenhum deles, isoladamente, cultiva uma mente esclarecida ou uma vida verdadeiramente rica.

É da tensão entre ambos que nascem os padrões mais surpreendentes. Precisamos tanto da continuidade como da ruptura, do hábito e da aventura, para tecer tecidos que sejam verdadeiramente nossos. A forma como escolhemos entrelaçá-los, o modo como desenhamos a trama, molda não só o desenho das nossas vidas, mas a profundidade com que as saboreamos.

É sempre o mesmo movimento que une os fios.

A lançadeira passa, cruza, regressa — uma e outra vez — sem perturbação, sem distração, fiel ao seu percurso. Não se deixa abalar por fios irregulares, nem teme pequenos rasgões. Prossegue. E, lentamente, o tecido nasce.

Assim é também uma vida.

Ao comparecermos todos os dias, ao entrelaçarmos com cuidado cada experiência — o que fere e o que ilumina, o que se desgasta e o que permanece — vamos moldando, quase sem dar por isso, o tecido da nossa alma. Da nossa mente. De nós.